Родилась в Украине, закончила факультет журналистики МГУ, работала в московских журналах. Живу в США, под Вашингтоном. Живу, пишу, читаю, ращу сына и дочь (впрочем, дети растут сами, даже если их нарочно не растить). Моя «творческая биография» началась в семь лет. Поводом к литературному творчеству послужила психологическая травма – гибель стеклянного зайца. Дело было зимой. Я была в первом классе, старшая сестра Лариса заканчивала десятый. После школьного вечера она принесла домой ёлочную игрушку – стеклянного зайца на железной лапке, с белыми поролоновыми ушами и розовым шарфиком вокруг шеи. Я назвала зайца Зикой и обустроила ей кровать в коробочке. Однажды вечером, уложив Зику спать, я поставила её кровать на выступающую полочку книжного шкафа. Там жила папина медицинская литература, частью привлекательная – с иллюстрациями алкогольного психоза, частью скучная – подшивки журнала «Невропатология и психиатрия» с профилями психиатров, отдаленно похожих на классиков коммунистической партии. Только Зика уснула, как моя мама, – а она была крупная женщина, – проходя, задела «кровать». Коробочка упала, постель разметалась, стекляшки рассыпались по полу… Я горько плакала. Мама меня утешала, говорила, что попробует склеить зайчика. Однако было ясно, что реанимировать Зику не удастся. И я взяла тонкую тетрадку в клеточку и написала про нее сказку. Начиналась она так: «Прошла зима. Наступило утро». Ничего гениальнее с тех пор я так и не написала.